Решил вас опять немного поразвлечь историей одного человека, с которым я имел счастье быть знакомым. Как это часто бывает, люди, от которых этого меньше всего ожидаешь, оставляют в твоей жизни существенный отпечаток и не дают о себе забыть.

Дамы и господа, представляю вам историю таксиста Паши.

Небольшое предисловие. Есть такая категория людей — добрых, приятных в общении, но писец как невезучих по жизни. О таких смотришь фильм и начинаешь сопереживать, хочется чтобы хоть что-то у героя наладилось, а не сыпалось, как домино. В комедиях все так и происходит, налаживается, а вот чем заканчивается история нашего героя — я оставлю интригой до конца истории.

Итак, история эта началась в 2008 году. Я тогда работал в центре и ежедневно перемещался в него комбинацией троллейбус-метро. Однажды, я очень сильно опаздывал и подошел к тусовке таксистов. Заглянул в черную «Волгу» модели 3102: «До Чеховской. 150?» — водитель утвердительно кивнул, я запрыгнул и мои поехали. Таксист был невысоким, худощавым мужичком лет 55, на удивление, похожим на престарелого Пьера Ришара, только изрядно потрепанного жизнью в наших краях. Ехали мы молча.

На следующий день я уже вышел вовремя и стоял себе, спокойно ожидая своего гор. транспорта. Приметив меня метров за 100, таксист, которого я видел за день до этого, выскочил из своего авто и начал зазывать меня жестами, мол «поехали!». Я подошел и объяснил, что живу небогато и вообще: «Наши люди в булочную на такси не ездят». Он ответил: «Ну давай хоть сотку и погнали». Я согласился, мы поехали.

— Паша, — сказал он, протянув мне руку.

— Гриша, — сказал я в ответ.

— Каждый день в это время ездишь?

— Угу.

— А давай за 400 в неделю я тебя буду каждый день тут ждать в это время?

Почему бы и нет? Так у меня появился персональный водитель, правда всего в один конец. Со временем, он спросил где я живу и стал подъезжать с утра прямо к подъезду. За полтора, приблизительно, года он ни разу не опаздывал. По нему можно было сверять часы. В наших пробочных — часовых поездках мы постоянно разговаривали и со временем стали делится достаточно личными фактами, тут-то он мне и начал рассказывать о себе.

Я не вспомню все мелочи, просто пройдусь по паре-тройки наиболее запомнившихся историй из его жизни, характеризующих его, как крайне невезучего персонажа. Все истории цеплялись к каким-то фразам нашего разговора.

Он постоянно очень сильно кашлял. «Куришь?» — спросил я. «Не, никогда не курил. Это я когда с армии дембельнулся, поехал к мамке в деревню под Ярославль. Дело было зимой. Сошел я с автобуса и там дальше можно было пешком в обход километра три, чтобы по мосту перейти речку, либо срезать и пройти по льду. Речка узкая, мелкая, мы всегда ее перебегали, я и сейчас перебежал… почти. Провалился. Слег с пневмонией, чуть не помер…» — вот из такого рода историй и состояла вся его жизнь.

Заговорили о машинах — он говорит: «Был у меня гольф универсал, сперли»… Ну, у многих угоняют машины, подумал я, но это же Паша, у него — не как у многих. «Мы с женой хотели продать его и купить пассат, я встретился с парнем в гаражах (!). Он все ходил вокруг приглядывался, трясся как-то (торчок походу) потом набросился, избил меня и уехал на машине. Я его в милиции описал, но они никого не нашли».

Ну, и пожалуй, третья история, которая приближает нас к основной драме повествования.

Работал он раньше водителем в крупной европейской компании (если не ошибаюсь, в Philipps). Работа среди водителей престижная, с хорошей зарплатой на крупной фирме. Разгильдяйство недопустимо. Но это и не по его части (я говорил, что он ни разу не опаздывал за все время нашего знакомства). В общем, прилетало какое-то важное-преважное начальство и надо было, кровь из носу, встретить в лучшем виде в аэропорту. Выехал он за 3 часа из центра и по всем правилам должен был успеть вовремя.

Но это же, блин, Паша и, конечно же, день их прилета оказался тем самым днем (по-моему, осенью 2006), когда садовое встало часов на 5 (когда еще Спартак на метро ехал).

Я уж не знаю, что они там за изверги, но в положение его они не вошли и за явный форс-мажор, все равно, отправили его гулять. Вернее, уговорили написать «по собственному желанию»… (Паша, блин)..

Он сорвался, забухал. Жена выставила его из дома и в кратчайшие сроки нашла себе нового хахеля. Когда я спросил:

— Писец, наверное, злишься?

Он ответил:

— Да за что? Итак постоянно хню творил, оказался безработным, еще и запил, я даже согласился, чтобы меня выписали из квартиры — у них все-таки наша дочь… (с которой он практически не имел возможности общаться, пересекался раз в месяц, чтобы дать ей денег), их там трое».

— Ну, писец, ты сердобольный, Паш, отказался от квартиры, денег даже не взял.. Снимаешь сейчас?

— А сейчас чего?

— Смеяться будешь — сказал он и улыбнулся — а сейчас с деньгами туговато, я еще дочери засылать пытаюсь по мелочи, в общем, я живу тут…

— Тут, где?

— Да в машине…

— Родственников нет?

— Ну только под Ярославлем, теткина семья… Но нафиг я им нужен, у них и так полон дом — дети внуки; да и мне чего там делать, кроме как пить круглый день?

Так я узнал, что Паша — бомж. Не грязный и вонючий, а чистый и опрятный. Всегда в постиранной одежде, бритый (в общественных туалетах, как выяснилось позже). Словом, человек со стороны ни за что бы и не подумал, что он бездомный.

На новый год я подарил ему электробритву с зарядкой в прикуриватель. Он берет коробку в руки и молчит…

— Ну чего, не нравится что ли? — говорю.

— Да нет, офигенно…

— А чего приуныл?

— Не, не приуныл, просто мне не первый год уже никто ничего не дарит на новый год… приятно…

Если к данному моменту истории вы прочувствовали персонажа и сопереживаете ему, как и я, то вам наверняка понравится развязка истории.

Как-то вечером у меня звонит домофон:

— Эт Паша, можешьспуститься на минутку?

Спускаюсь.

— Слушай, Гришань, я завтра не смогу тебя отвезти..

— До послезавтра тогда?

— Да не, я уезжаю.

— Куда, если не секрет?

— В Ростов-на-Дону.

— Надолго?

— Да, вроде, навсегда…

— ?

— Я тут одну женщину подвозил с вокзала, разговорились. Потом я ее по делам повозил, по Москве… она гусями занимается, в общем, мы вместе к ней уезжаем. Слушай, я так рад! У нее там трое детей, ферма… Чего еще можно от жизни хотеть?..

Еще пару минут рассказов о ферме и он протянул мне руку на прощание. Я пожал и сказал, что очень рад за него. Я знаю что люди очень часто говорят «рад за тебя», когда они, как минимум, ни хрена не рады. Не тот случай. Я был искренне рад за него, хоть и было обидно понимать, что вижу я его в последний раз.