Он был юн и неопытен. Ему говорили, пригнись, не высовывайся, Она шутит редко.

Но он так хотел увидеть Ее, что даже привстал на цыпочки.

Он ждал так долго, что, казалось, это была  шутка и Она не придет.

Глаза слипались, голова клонилась набок, ему снился поцелуй со вкусом перезрелой вишни…

И в этот самый миг, воздух всколыхнулся, прокатился  волной, опаляя все, чего коснулся.

Утром он очнулся от приятных свежих капель и легкого озноба. Похолодало.

Он потянулся привычным движением и заметил, что на него внимательно смотрят сотни глаз тех, кто вчера шептал ему

«Пригнись, пригнись!»

В его кудрявой шевелюре ярко сверкала прядь ослепительной седины.

«Осень не шутит!»,- проскрепел старый Дуб.

«Не шутит, не шутит!», -мелкой скороговогоркой вторили юные березки.

И только гордый Клен снова привстал на цыпочки, вглядываясь в горизонт, откуда ночью повеяло прохладой.