На полдороге с базара Йонта встречает заплаканную соседку.
— Что случилось?
— Голда умерла.
— Какая Голда?
— Жена шорника.
— Ой, подержи мои кошелки, — просит Йонта и в отчаянии заламывает руки. — Не может быть! Я не могу! Горе моей голове! Голдочка, зачем ты умерла? Такая добрая, веселая, честная Голда и вдруг... Минуточку, какая Голда? Жена шорника? Какого шорника?